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Después de casi dos años de
espera viviendo un amor a distancia, pero no por ello menos real, ni válido,
Martha llegaba a Bengasi desde su natal Lviv en Ucrania, ciudad también conocida
como Leópolis o Lemberg. Mohammad, además
de ser el esposo de Martha también es el mejor amigo de mi marido, fue quien me
representó en corte a la hora de documentarse mi matrimonio aquí en Libia y meses
después mi esposo reciprocó la gestión siendo testigo del mismo proceso, pero
oficiado por un Sheikh en el pequeño apartamento del centro de Bengasi donde
vive la familia Shehabi. En el salón de visitas esperábamos las mujeres, junto
a mí se encontraban la madre de Mohammad, sus tres hermanas y una de sus dos
cuñadas. La madre pidió silencio para poder escuchar el pronunciamiento del
Sheikh y sólo cuando se hubo apagado la melodiosa voz y se escucharon las risas
y felicitaciones de los hombres allí presentes, nosotras desde la otra habitación nos alegramos y ululamos. Era el
inicio de todo el proceso que un palestino con residencia debe realizar para
poder solicitar la entrada de su esposa extranjera ante las autoridades
migratorias libias. El proceso fue considerablemente más largo que el nuestro y
fueron muchas las veces que el prometido acá y la prometida allá solicitaban de
amigos y familiares apoyo y sobre todo oración para que Dios interviniera, o
como diría yo, para que los planes de Dios fueran cónsonos a los suyos. Martha
y yo nos amigamos a través de Skype, los días en que mi esposo se marchaba al
desierto solíamos contarnos en nuestro inglés de primeros auxilios nuestras alegrías
y una que otra pena. También hacíamos planes futuros y por tanto inciertos para
juntarnos aquí en Libia, en Turquía, en Ucrania emprendiendo viaje hacia
Polonia, o donde fuera. Con Mohammad la amistad había germinado desde mucho
antes, cuando yo estaba aún en Puerto Rico y mi esposo me hablaba de él, más que
como el mejor de sus amigos, como la sustitución inconsciente de ese hermano
desaparecido que todos en su familia llevan encarnado de manera profunda en el
mismo centro del corazón. A poco tiempo de mí llegada a Bengasi, y por otros
motivos que no son tema de conversación en este momento, su familia se
convirtió en una segunda familia para nosotros y así el hogar de los Shehabi es
sin duda uno de esos lugares que nos gusta visitar frecuentemente donde nos
sentimos queridos y aceptados.
-
¿A qué hora llega Marta? Pregunté ya enroscada
en la espalda de mi esposo y con la luz apagada.
-
A las 10:30am. ¡Insha Allah! Contestó mi esposo.
-
¿A qué
hora te dijo Mohammad que debemos estar en el aeropuerto?
-
¡Ja,ja! Me dijo a las 8:00am, pero le dije que
era muy temprano, que con estar allí de 9:30 a 10:00am sería más que
suficiente. Y riendo me dice, que esta tan emocionado que si por él fuera esta
noche montaba una caseta en el estacionamiento del aeropuerto para esperar la
llegada de su esposa.
-
Yo también estoy emocionada. Es lindo ver que
otros también realizan sus sueños.
-
Para mí es como volver a vivir nuestra historia.
Ese momento que nunca olvidaré.
-
¡Te amo Habibi!
-
¡Yo también te amo Habibty!
La alarma sonó a eso de las
8:00am, pero nos regodeamos tanto que no fue hasta las 9:50am que salimos de
Al-Kwayfiya en dirección a Benina, agraciadamente vivimos a sólo 10 minutos del
aeropuerto. Para entonces Mohammad había llamado varias veces, ya se encontraba
en el aeropuerto junto a parte de su familia en esperas de su amada esposa.
-
Está tan nervioso que casi no puede hablar. Me
comenta mi esposo mientras maneja.
-
¿Y tú? ¿También lo estabas el día de mi llegada?
-
Estaba preocupado por tu seguridad. Mi madre
venía a mi lado y si dije alguna palabra no lo recuerdo. Sólo pensaba que al
fin estaríamos juntos, que te tendría conmigo para siempre.
-
¿Llegaste temprano al aeropuerto como Mohammad?
-
¡Jaja! No. Más o menos desde este punto de la
ruta vi pasar el avión de Turkish Airlines y mi preocupación aumento, pensando
todo lo que podría ocurrir si yo no llegaba a tiempo y tú te encontrases sola
sin conocer a nadie, sin comprender, ni hablar el idioma, pensando tal vez que
yo no llegaría. Aceleré la marcha.
En ese mismo momento el avión de
Turkish Airlines que traía a Martha después de haber pernoctado una noche en
Estambul atravesaba nuestro cielo en dirección al aeropuerto de Benina. Mi
esposo y yo nos miramos incrédulos, muertos de la risa, y él como en Déjà Vu, pisó
el acelerador. El estacionamiento estaba repleto, estacionamos lejísimos y
caminamos una barbaridad a toda prisa. Bueno, para mí caminar media cuadra ya es
toda una barbaridad. Ese día no vestía abaya, fui maquillada, de mahones,
túnica larga a mitad de muslo, hijab por supuesto y tacones. A cada taconazo las
cabezas de los hombres giraban sobre su eje buscando algo de piel al
descubierto donde posar sus encandiladas pupilas, sobre todo los militares que
suelen hacerlo sin reservas o pudor alguno. Mi esposo, quien siempre camina en
frente de vez en cuando voltea y me reclama con la mirada, bien sea por los
tacones, por el perfume o por el color en los labios. Siempre que se repite
esta escena recuerdo al Chacal de aquel 25 de abril de 2013 en el autobús que me
transportaba del terminal al avión en el aeropuerto de Atatürk. En la entrada nos topamos
con Yusuf, o José como le llamo en español y él siempre sonríe. Es el padre de
Mohammad. Allí también estaba Ahmed y Mahmoud, dos de sus otros hijos. Entramos
todos al área de espera, que es la misma por donde entran los pasajeros después
de pasar por la inspección de documentos y es también el área designada para
reclamar el equipaje. En los nueve meses que llevo residiendo en este país ya
mi esposo me ha recibido en dos ocasiones, así que esa era mi primera vez en el
aeropuerto esperando la llegada de alguien, pude observar detalles sumamente
interesantes que antes por el ajetreo escapaban a mi vista. Allí estaba la
madre de Mohammad, acompañada de su nuera y una de sus nietas que aún no
alcanza su primer año de edad. Nos dimos la retahíla de besos correspondientes
e intercambiamos las consabidas bendiciones. Su nombre es Faisa, pero por tradición
a la mujer que es madre se le nombra como madre del hijo varón mayor, por
ejemplo, Oom Mahmoud, o sea, Madre de Mahmoud. Estaba radiante, contenta, ansiosa,
como estábamos todos, incluso mi esposo.
-
¿Mama está contenta? Le pregunté en inglés.
-
Sí, mucho. La alegría de mi hijo es mi alegría.
Nos abrazamos.
Mi esposo había subido al segundo
piso para encontrarse con Mohammad, pero el ansioso esposo estaba dentro del
avión buscando a su esposa escoltado por una oficial de seguridad del aeropuerto,
amiga de la nuera de los Shehabi que nos acompañaba. En el caso de Martha esta
drástica medida de seguridad aquí en Bengasi está más que justificada. Ya he
contado sobre el asunto de la extrema xenofobia existente aquí en Libia, y a
diferencia de mí, que todos comentan que si no abro la boca paso como una más,
Martha es blanca, rubia, de ojos azules y tampoco habla árabe. Definitivamente toda
una conmoción. Aunque quienes realmente se robaron el show, como decimos en
Puerto Rico, fueron aquellas tres mujeres que de manera irreverente y
arrolladora irrumpieron en aquella típica estampa de país musulmán desentonando
por completo el solemne entorno. Ante mis ojos eran unas aparecidas. Sí, como
en esas películas donde personas del tiempo actual se tele transportan y viajan
al pasado. Imponentes, altas y provocadoras se abrieron paso entre la alborotosa
multitud de espesas barbas y cabezas cubiertas que al verles enmudecieron al unísono.
Hombres y mujeres detuvieron sus respectivas conversaciones y se voltearon para
seguir con la mirada incrédula, asombrada y acusadora a aquellas tres mujeres
que de manera desafiante exhibían sus largas y ondulantes melenas. Tenían pinta
de rusas, quizás turcas, pero igual podían venir de cualquier parte de Europa.
Eran blancas, altas, de ojos claros, calzaban botas de cuero y abrigos en piel,
vestían mahones ceñidos al cuerpo y parecían estar entre las edades de 40 a 50 años
de edad. Si estuviese en un aeropuerto de occidente tal vez sería una escena
usual, pero estando de este lado del mundo debo confesar que a mi favor o en mi
contra, si es que se trata de adjudicar algún tipo de valoración, yo me escandalicé
tanto como el resto allí presente. ¡Haram! Deberían cubrirse, comentó la madre
de Mohammad y yo asentí con un lánguido movimiento de cabeza mientras percibía toda
la lujuria que emanaban aquellos hombres. Se habían convertido en chacales, tenían
los ojos rojos, los colmillos asomados, listos para lanzarse sobre la presa.
Sin duda alguna creo que estas mujeres tendrán muchos problemas, pensé en voz
alta mientras Oom Mahmoud asentía con la cabeza.
De entre la multitud repuesta ya
devuelta a la algarabía alcancé a ver a mi esposo que cargaba dos bultos
negros, tras de él, venían Mohammad y Martha; él sonriendo de oreja a oreja aun
nervioso, ella lucia azorada, miraba en todas direcciones con ojos bien
abiertos. Mi esposo sin hablar me delegó el custodiar el equipaje de mano de
Martha, mientras ella se confundía en un efusivo abrazo con su suegra y su concuñada.
Se giró, sonrió y nos abrazamos. Mi esposo se los llevó de inmediato a recoger
el equipaje, proceso caótico en este aeropuerto de Benina, donde a través de un
hueco en la pared se observa cómo van descargando los contenedores y colocando
el equipaje en la maltrecha correa eléctrica mientras están todos los pasajeros
y acompañantes agolpados unos sobre otros sin espacio suficiente para retirar
las maletas sin que en el proceso se pise, se golpee o se empuje a alguien. Por
experiencia sabía que el asunto demoraría unos 30 o cuarenta cinco minutos así
que me acomodé en una silla. Era tanta la gente que se hacía imposible ver más allá
del grupo de personas que se tuviese de frente. A nuestro lado se estacionó una
familia que estaba esperando la llegada de la madre, para otros, su abuela. Llego
toda vestida de negro, bajita, gordita, sin casi poder caminar, ayudada de un bastón
y de una de sus hijas. Le cedí mi
asiento, me lo agradeció, lo mismo su hija, me echaron las bendiciones
correspondientes; según supe más tarde andaban por Estambul en un tratamiento médico.
Una vez maletas en mano, salimos
muy contentos del aeropuerto, Mohammad había olvidado en dónde había estacionado,
mi esposo y los hermanos hacían bromas al respecto, Martha seguía con el
semblante desorientado. Los autos estaban estacionados en cualquier dirección,
me parecía verlos unos sobre otros, caminábamos dentro de un gran laberinto de
hojalata, el sol calentaba y se reflectaba entre los espejos retrovisores y las
piezas de aluminio. Que lo sigan con nosotros para la casa, le gritaba Mohammad
a mi esposo desde el otro lado de la doble hilera de autos que nos separaba. Mi
esposo me preguntó si quería ir y demás está decir que accedí. Transitamos el
camino de Benina a Bengasi en caravana, aunque en algún momento del trayecto vi
el auto de José el padre de Mohammad rebasarnos a gran velocidad, ya luego
Ahmed nos dio la señal de detenernos para que Mohammad y Martha viajaran con
nosotros. Martha venía con un ramo de flores hermoso, sonreía, ya lucía un poco
más relajada. Mohammad la miraba incrédulo y fascinado, le preguntaba si estaba
cansada, si estaba contenta, si quería o necesitaba algo. Yo me voltee para
poder conversarles desde el asiento de enfrente, mientras mi esposo buscaba la música
perfecta para el momento. Nos reímos muchísimo cuando sonó una pieza
instrumental de lo más romántica y comenté que podíamos iniciar un negocio
dando servicio a parejas de recién casados; por un precio módico se les da compañía,
protección, asesoría, transportación, arreglo floral, alguna bebida nacional (no
alcohólica por supuesto), dulces árabes, música romántica, información turística
durante el trayecto y se les deja en la puerta de la casa. Créanme que no es
mala idea. Mohammad aprovechó el trayecto para que entre todos le orientásemos a
Martha sobre lo que de este lado del mundo, y para una mujer, sobre todo
extranjera es o no es correcto, lo permitido y lo prohibido, lo debido e
indebido, o sea, lo “halal” y lo “haram” en la sociedad libia-musulmana contemporánea.
No faltó el tema de las agresiones sexuales, la violencia y la inseguridad e
inestabilidad en general que se vive en el país. Aunque nuestra intensión no
fue la de hacerla sentir abrumada entregándole una gran lista llena de “noes”,
creo que lo logramos. De haberlo planificado no nos hubiese salido tan bien. Aun
así su esposo le tomó dulcemente la mano y tras respirar profundo y exhalar casi
en forma de suspiro, le dejó claro que a pesar de todo, lo importante es que ella
tenga una buena experiencia, que disfrute.
Ya estábamos todos en la casa, como
de costumbre descalzos, mujeres en un salón y los hombres en otro. Buscábamos conversación,
que no es lo mismo vía Skype que estar frente a frente. En cierto momento me
dio la impresión de que Martha no comprendía todo lo que le decíamos y le pregunté
directamente. Me contestó que su primer idioma era el ucraniano, que también hablaba
ruso, pero que su ingles quizás no era tan bueno, que debíamos hablarle
despacio. Sin duda alguna estábamos todos en el mismo barco, con un inglés masticado
pero que nos ha servido para a pesar de las diferencias
culturales amigarnos y vivir eso que para muchos suena tan inalcanzable
y utópico; la hermandad de los pueblos. Mohammad entraba y salía del salón, por
eso mantuvimos nuestras cabelleras cubiertas, seguía preguntándole a su esposa
si necesitaba algo, si estaba cansada, le advertía que dentro de poco se serviría
un desayuno fuerte pues ya picaban las 12:00pm pero aquí no se almuerza hasta
casi las 3:00pm. Entonces le propuse a nuestro amigo que se hiciera una excepción
y que le consultara a la madre si era posible que tomáramos el desayuno todos
juntos en el salón grande, porque ya se había
hecho en alguna otra ocasión y que si las mujeres de la casa no tienen ningún inconveniente
así todos podíamos compartir sin necesidad de que él estuviese corriendo de un salón
a otro atendiendo a mi esposo y por otro lado pendiente a su esposa. Marta me miró sonriente, en total acuerdo, comentándome que para nosotras es lo más normal. Pero, la posibilidad de que mi propuesta fuera aceptada dependía del grado de familiaridad entre
los presentes. Agraciadamente ni Mohammad, ni su familia tuvieron reparos en que nos uniéramos
mujeres y hombres a desayunar en el salón grande. Como dijo Oom Mahmoud,
ustedes ya son parte de esta familia.
Nos sentamos todos en el suelo
alfombrado, las hermanas de Mohammad comenzaron a traer las bandejas con pan
fresco sin levadura, aceite de oliva, aceitunas moradas, los tomates, los
pepinos, las tortillas de huevo, el hummus y la bebida de yogurt. Martha miraba
la escena y con una voz serena le preguntó a Mohammad…
-
¿No hay mesa? Preguntó Martha a su esposo con
voz sosegada.
-
No. Contestó Mohammad mirando a mi esposo como
quien presagia una gracia.
-
¿Y si tienen que escribir?
-
Los árabes no escribimos. Reímos todos menos
Martha.
-
¿Y si los niños tienen que hacer deberes
escolares?
-
En esta casa no viven niños. Reímos nuevamente
mientras Martha no salía de la impresión.
-
Martha, ellos son árabes están acostumbrados a
hacer todo en el piso. Comente de lo más divertida mientras mi esposo me miraba
sorprendido por mis palabras y Mohammad reía con todas las ganas.
-
¡Ok! ¿Qué quieres decir con eso? Me preguntó mi
esposo riendo pero sin salir de la sorpresa.
-
Pues lo que he visto. ¿O me vas a decir que no
es cierto? Le riposté.
-
¡Claro! Y los sonidos guturales de nuestra fonética
es porque crecemos junto con los corderos.
Reíamos mientras Martha nos
miraba picar el pan con las manos, untarlo en el aceite de oliva, pinchar entre
los dedos y el pan un pedazo de tortilla y llevarlo a la boca sin necesidad de
ni un solo cubierto. Se nos unieron los padres de Mohammad, las hermanas,
Mahmoud y la esposa. Martha se acomodó por un extremo y comió con modestia. José
me invitaba a probar las aceitunas que él había preparado en agua de sal,
haciendo hincapiés en que las había preparado él y no su esposa. Yo me
saboreaba las aceitunas, disimulaba mi incomodidad de comer sentada en el piso
y lo complicado que se me hacía picar la tortilla sin traérmela entera enredada
entre el pan y los dedos. Martha comía como pajarito y en silencio. Se veía muy
bonita en su hijab azul turquesa, con su presencia delicada, aquellos ojos azules
claros, su voz suave, la buena vibra que irradiaba. Oom Mahmoud le daba la
bienvenida al hogar diciéndole que aunque es un edificio deteriorado y un
apartamento pequeño, también era suyo. Y yo que vivo agradecida de la
hospitalidad de los Shehabi añadí que ciertamente era un edificio deteriorado y
un apartamento pequeño pero repleto de amor para todo el que entraba en él. Comimos
al son de una conversación amena,
compartiendo la alegría de nuestro querido amigo Mohammad y su esposa Martha,
quien nos sorprendió a todos con regalitos y chocolates traídos según dijo, con
mucho amor desde su tierra. Nos despedimos quedando pendientes para la celebración
del matrimonio esa misma semana. Mi esposo y yo nos regresamos a Al-Kwayfiya
emocionados, contentos, satisfechos y agradeciendo a Dios que nuestros amigos también
lograran finalmente estar juntos y disfrutar de su amor.
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